Die Nacht ist der Tod des Tages,
Die Berge sind der Tod der ältesten Vögel.

Jene Witwen, die sich still beklagend zum Gebet waschen,
Sind der Tod ihrer seligen Gatten.

Geliebt werdet ihr hellblau, jeden Sommer,
Die Ähre ist der Tod des Weizens.
Ihr begreift nicht wie, ihr seht nicht: auf der Sonne
Ist Dienstag der Tod von Montag.

Eisig kalte, eisig dunkle
Einsamkeit ist der Tod jener schönen Helle.

Leben, Leben, dreißig Jahre, fünfzig Jahre, achtzig Jahre
Sind deinetwegen der Tod der Liebe.

Fazil Hüsnü Daglarca
(Übertragung: Yüksel Pazarkaya)